Silencio. Ante los tristones
azulejos de ese espacio acumulador de artículos de supervivencia, que no de vivencias, se recorta
la silueta difusa del humo, blanco, sin apenas consistencia, de la infusión. A
través de él sus ojos ven, sin mirar, el dibujo geométrico, bien delineado, en
colores chillones, que surca la pared de ángulo a esquina y que parece
continuar lejos, más allá de su realidad. Es correcto, inmutable, perfecto. De
una perfección que provoca escalofríos. No sabe muy bien qué hace allí, más
bien hace tiempo que no sabe qué – decir “quién” sería, quizás, demasiado – es,
o si sigue siendo.
Sopla. También el humo ha dejado
de ser. No queda más recuerdo de él que unas pequeñas gotas de condensación; no tardarán en desvanecerse también. El brebaje vegetal se desliza ahora
por su garganta, sin prisa, expulsando el frío y la rigidez de su cuerpo. Entra en una especie de estado de relajación máxima, de vacío, de un consciente estado de in-conciencia, de un anti-yo que observa implacable la decadencia corporal que está teniendo lugar, la contra-metamorfosis definitiva. Sus
piernas fallan, abandonan su posición vertical. La taza, descolorida, escapa a
sus dedos mortecinos y cae, rota, dividida en mil fragmentos que nunca volverán
a sumar la unidad.
Silencio roto por una voz
quebrada, una voz que no es suya, que viene de un interior que no es el suyo,
que es propia y ajena, canto fúnebre en honor del hilo que se ha roto. La
poción escala convertida en encantamiento, transformada en ondas destructivas,
en hilos que incorporan su cuerpo poseído de melancolía. No hay ya más líquido
que el que recorre sus mejillas, abrasándolas en alargados surcos de dolor,
abriendo sus carnes para olvidar un páthos aún más desgarrado y sangrante.
El canto sigue, como el coro de
una tragedia, desterrando a su ya externo “yo” y anunciando la fatalidad. El oráculo ha
dictado sentencia: Tánatos ha venido a robarle el último de sus besos.
