jueves, 23 de noviembre de 2017

Mancare

De las diferencias que existen en las diferentes lenguas para expresar un mismo concepto, podrían escribirse un número infinito de volúmenes infinitos… y aún quedaría para siempre como una obra inacabada, en continua reescritura, con otro interminable número de volúmenes complementarios.
De algunas de estas diferencias nos damos cuenta enseguida; son ásperas, duras, testigos de las diferencias más notables entre culturas. Por ejemplo, es muy evidente que (una de las estructuras más temidas en las clases de inglés de cualquier centro de enseñanza media) having my hair cut comprende una vida en sociedad, una suposición de que hay alguien más que tiene que realizar el trabajo, y que el triste cortarme el pelo, vuelve a quien hace posible que se obre el milagro o la condena en invisible (con esto de la invisibilidad podríamos escribir buena parte de esos volúmenes infinitos), y convierte a la persona que sencillamente “se deja hacer” en el centro de la acción, responsable indiscutible del resultado, pasando de paciente a agente sin más esfuerzo que el cambio de idioma.
Hay otras diferencias más sutiles, que pasan desapercibidas hasta que no nos zambullimos en otra realidad. Así, lejos, con la lengua hermana italiana, te puedes encontrar pensando, en un momento de debilidad imprevista, sobre la diferencia entre echar de menos y mancare.
Echar de menos, expresión lánguida y romántica donde las haya, mitificada hasta la arcada, designa un estado permanente de nostalgia, un hundimiento casi patológico del ánimo y el ánima (no hay género inmune a esta infección). El culpable de este naufragio continuo es el propio sujeto, que padece una acción fuera de su control y se sumerge en un laberinto del que no puede salir.
Mancare, más sintética, precisa, nos traslada a una situación completamente opuesta. El sujeto no es un náufrago sin brújula, sino aquel que no está, que falta. Estas tres sílabas designan ese momento en que querrías dirigirte a alguien, hablarle, compartir un estúpido detalle que le haría sonreír… pero no está. Este término maldito no impone un continuum, es un vacío momentáneo; abismal, pero pasajero. Es una desaparición, un ¡ay! que te agarra la garganta y que espantas tragando saliva como si fuera el whisky que querrías beber para olvidar.
Por fortuna, mancare tiene dos ventajas evidentes sobre echar de menos. La primera, clara, es que no es permanente, ni nos hace culpables de la tristeza, sino víctimas de otra voluntad sobre la que ningún poder tenemos.
La segunda ventaja, menos evidente quizás, es que este trisílabo, al contrario del castellano, permite invertir la situación. El paciente puede retomar las riendas de su vida, ser responsable de sí mismo, de su ánima y su ánimo, pasar de objeto a sujeto... ¡todo un empoderamiento lingüístico!

Cualquier mancare se termina con un andare a trovar.

viernes, 10 de noviembre de 2017

Primavera

Es primavera y caen las hojas. Es primavera y los árboles son polvo. El asfalto, ceniza; el aire, veneno. La primavera ha llegado, eso anuncian los medios, eso marca el calendario.
El verano es rojo, incandescente, cruel. No hay piedad para los débiles, compasión para los desamparados, gracia para los desdichados. Rojo es, como el cruel chacal, como el líquido de vida y muerte, como la granada es roja.
Amarillo, marrón, la guadaña cosechando la vida que se le debe. Hace mucho que esta vida desapareció de los campos, yermos, secos, estériles. No, hoy se paga con otra moneda. Marte, de nuevo, abandona los campos y se sacia de hombres.
Luego: silencio. Silencio azul, mortecino… seco. Como en un desierto, espejismos de nubes aparecen a lo lejos avanzando, de puntillas, sin ruido, sin sombra. Silencio maldito, miradas al cielo. Nada cae, Tinia, el dios de los tres rayos, ¿dónde estás?
El calendario lo marca, lo anuncian los medios, ha llegado la primavera. Veneno es el aire, ceniza el asfalto, polvo los árboles: es primavera. Caen las hojas en primavera.
La granada, la muerte y la vida, el chacal… rojo. La desdicha agraciada, el desamparo compasivo, la débil piedad. Cruel, incandescente, es el rojo del verano.
No hay hombres en los campos, solo Marte. Con monedas pagan otra vida, una no-vida. Infértiles, deshidratados, desiertos, los campos muertos. Deuda seminal, la guadaña torna el oro negro.
Muerto está Dios, uno, todos. El cielo observa; maldito silencio. Las sombras, los ruidos, las nubes: espejismos. Seco, mortal, mudo, azul. Silencio.


Es primavera.