y yo toda silencio.
Hay días en que todo es aire, voces, risas, viento,
y yo toda plomo, calma, cenizas.
Más allá de la trinchera del libro es todo guerra,
en esta grieta de tinta y celulosa la muerte es sólo una página que volver.
Hay días en que en el mundo es ruido todo,
y para mí todo calla.
Hay días en que el mundo es todo velocidad, ajetreo, aludes y cascadas,
y yo soy toda pesa, roca, arena de reloj.
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