Agua.
Tiempo marcado por
las gotas que
se escurren,
que caen,
que se arrojan
desde la punta de los
dedos.
Columnas de un vapor que es
la vida
que se aspira,
se inspira,
se espira.
Respira el humo enredado entre
los cabellos de sinapsis,
los meandros de amargura
entre las carnes.
Memoria del árbol fulminado que
deja sus frutos en esta
tierra que llora,
que es la suya,
que es la única.
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